Ninguém pode ler
o que, aqui, está escrito.
Isso é sigilo. É tabu!
Bu! E agora? E aquilo ali, em negrito?
Os músculos se contraem
Quando o poeta se contorce todo, mas, por pura vontade;
Se contorce por prazer, de ser
o todo seu de sua própria criatividade.
Camisa de vênus, e as ninfas
Duas bocadas, e foi-se a entrada
Fez-se a dança do amor
E veio-nos a menina, renovada.
Ninguém sabe o que aconteceu.
Mas, todos sabem, sim, o que aconteceu.
É que a nossa imaginação entra em orgasmo
só de imaginar que a vida, de amores, ali morreu.
John Borovisque.
(B-side de Verso Rígido, março de 2010.)
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