Balada à menina doente (Ela não gosta de poesias)

Ela não gosta de poesias,
a garota a quem recentemente passei a amar,
mas, se ela é o colírio único pra meus olhos sofridos,
que posso eu fazer, senão pro vento,
esses versos declamar?


Deus a colocou em meu caminho
mas não a inseriu em minha doce intuição
sobre as divinas coisas.
Penso em exibir-lhe romantismo, e a vejo detestar,
penso em dar-lhe rosas e a vejo as arrasar,
a tal garota a quem, precocemente, passei a amar.


Meninas e meninos brincando na calçada
Mal podem imaginar o quão confuso estou agora:
Detestar ou me apaixonar? Eis a questão,
Ao me lembrar de uma terceira cogitação:


Seus dentes, tão bonitos,
Que me mastigam um futuro melhor;
Seus beijos, sua voz, sua humanidade,
o que mais podia eu de alguém desejar?
Que ela soubesse que é através de poesias que também a amo,
a garota a quem, doente, passei a amar.


Ela não gosta de poesias,
A que fez de minhas noites, menos frias;
O andarilho perfeito entrou em sua pele
e, do meu coração, não pôde mais sair!


E as coisas seriam tão mais fáceis
se pudesses ler minha mente,
mas, saiba que eu realmente a desejo,
de qualquer forma, a qualquer custo.
E lá vêm eles, os anjos crianças,
o caminho da felicidade lhe mostrar,
mostrá-lo à garota por quem
recentemente passei a esperar.





John Borovisque.
(in Verso Rígido. 2012.)