Fogo

Todos avistam o sinal de fogo
De seus grandes palácios
de palafitas,
de alertas
diamantes.


E, com toda a moral
de uma peteca caída,
Cá vens, desaparecida
Provar de meu só floral.


Com a guarda baixa,
Não mais me meto nos que chegam,
Os olhos aguçados, me cheiram
à Faixa de Gaza


Das terras prometidas,
De onde pessoas assistem otimistas,
mesmo que sem pistas,
ao mistério da vida.


Todos têm sede, sim,
Todos têm rede;
O doutor é jovem. Que mal há?
Pelo menos já sabe por onde começar a examinar:


- Você pode morrer
E nem se tocar,
Ou nem se teclar,
Se você for mesmo, um vício.





John Borovisque.
(in Verso Rígido. 2012.)